Esto no es periodismo, ¡esto es literatura!
Estaba eu sen facer nada, simplemente escoitando a radio, cando reparei nun fantástico libro que tiña na estantería da miña habitación: El periodismo es un cuento, de Manuel Rivas. Viñeronme á cabeza todas esas discusións que tiñamos na clases de escrita sobre o tema eterno de debate: xornalismo vs. literatura. Recordei como eu era unha fervente defensora da unión entre os dous, que non se podía desligar xamais ao xornalismo da literatura. Pero tamén recordei como aos poucos días de comenzar a traballar pensei que era unha utopía (adoro esta palabra!) que me deixasen escribir algo como o que fai Manuel Rivas. Xamáis me deixarían pór un titular que non fose "informativo". Relendo o libro sentinme mal, por facer reportaxes informativas, por decidir eu misma que non ía facer algo porque sabían que non mo ían deixar publicar, por ser tan estúpida de non facelo e logo cambialo. Polo menos saber que o intentara. Síntome como se estivese traizoando o que pensaba.
Penso que se len isto os do xornal reiríanse de mi. Chamaríanme soñadora, utópica. Por certo, fora no marabilloso prólogo deste libro (titulado La educación sentimental de un periodista) onde lera iso de "Creo, como García Márquez, que éste es el oficio más hermoso del mundo". Gustaríame gritar isto pola rúa para que o soubese todo o mundo, pero tomaríanme por unha tola.
"Mi padre es albañil. Ha llegado empapado de la intemperie del trabajo. En el suelo, los zapatones parecen dos extraños seres exhaustos, escurriendo el lodo de una vida perra.
Mi madre me mira con un destello húmedo y, de repente, me dice: "Cuando seas mayor, busca un trabajo donde no te mojes".
Pensé que el de escritor podía ser uno de esos trabajos. Por supuesto, me equivoqué. El destino de mi linaje es mojarse.
Digo escritor y no periodista a sabiendas. Para mí siempre fueron el mismo oficio. El periodista es un escritor. Trabaja con palabras. Busca comunicar una historia y lo hace con una voluntad de estilo. La realidad y parte de mis colegas se empeñan en desmentirme. Pero sigo creyendo lo mismo".
Penso que se len isto os do xornal reiríanse de mi. Chamaríanme soñadora, utópica. Por certo, fora no marabilloso prólogo deste libro (titulado La educación sentimental de un periodista) onde lera iso de "Creo, como García Márquez, que éste es el oficio más hermoso del mundo". Gustaríame gritar isto pola rúa para que o soubese todo o mundo, pero tomaríanme por unha tola.
"Mi padre es albañil. Ha llegado empapado de la intemperie del trabajo. En el suelo, los zapatones parecen dos extraños seres exhaustos, escurriendo el lodo de una vida perra.
Mi madre me mira con un destello húmedo y, de repente, me dice: "Cuando seas mayor, busca un trabajo donde no te mojes".
Pensé que el de escritor podía ser uno de esos trabajos. Por supuesto, me equivoqué. El destino de mi linaje es mojarse.
Digo escritor y no periodista a sabiendas. Para mí siempre fueron el mismo oficio. El periodista es un escritor. Trabaja con palabras. Busca comunicar una historia y lo hace con una voluntad de estilo. La realidad y parte de mis colegas se empeñan en desmentirme. Pero sigo creyendo lo mismo".
1 Comentarios:
tes toda a razón! dios! este é o millor oficio do mundo, e non podemos deixar que o esmaguen! e autocensura, NUNCA!!!
lémbrome agora do traballo non-publicado que fixen para Nova Máis sobre o tema! que gusto escribir e oir sobre a literatura e o xornalismo! que gusto ser xornalistiña afeizoada!!!!
Post a Comment
<< Home